Бесконечность и девушка

Если бы этот текст писала романтическая девушка лет восемнадцати, то она бы написала про бесконечность. Это, конечно, если бы ее милой головке было бы немного прекрасного, впрочем, много его не бывает ни в ком из нас. Иначе все в ее жизни можно было бы измерить: словами родителей, количеством модных вещей в гардеробе, деньгами и связями с уважаемыми людьми. Есть и менее низменные варианты: можно пересчитывать мир песнями Визбора, сгоревшими спичками, бессоными ночами или поцелуями. Сути это правда не меняет. Бесконечности не коснуться.

Эта девушка с каплей прекрасного написала бы про бесконечное небо над белым кабриолетом и бесконечное количество звезд в нем. Она бы взлетела мысленно бесконечно высоко и оттуда посмотрела на бесконечно маленькую землю. Кое-кого бы это понимание могло повергнуть в уныние – бывает тяжело ощущать себя песчинкой мироздания, но не ее. Ее бесконечность разноцветна, радостна и я бы даже сказал «гармонична», но девушке еще рано знать такие слова.

Если в этой девушке помимо прекрасного есть еще и ум, то достаточно нескольких лет, чтоб она поняла, что бесконечны бывают не только реальные вещи. Бесконечно не только движение, платья или время. Бесконечной бывает власть или любовь. Пусть чувства сами по себе иллюзорны, что же мешает применить к ним настолько же иллюзорную бесконечность? Может она даже додумалась бы до бесконечности бесконечностей. Правда чаще всего так просто подчеркивают насколько бесконечность большая. Будь она математиком, то бесконечность бы перестала бы продолжением чего-то очень большого, простой эволюцией огромной величины. Бесконечность в таком случае – домашний зверек. Кто-то его любит, кто-то нет, но дело приходится с ним иметь часто. В математике бесконечности делят, умножают, возвоздят в степень. Складывают из них причудливые геометрические узоры и мешают с чувствами не только по праздникам, а просто вот каждый день.

Когда-то мне казалось тяжелым найти про что писать. Я думал, ну где же они эти события, где? Такие, про которые захочется написать. И пусть даже ни одно событие само по себе не достойно упоминания, то картинка, которые они складывают со временем – очень даже. Жизнь то похожа на бескрайнее поле, и не знаешь куда пойти и в тоже время куда ни пойди – это дорога в неизвестность. То она смыкается над головой узким тоннелем, который мчит тебя во вполне понятное будущее, увы, не всегда желанное. И тогда уже хочется или проехать тоннель до конца или пробиться наружу через стены бесконечной толщины. А бесконечность – ведь лишь иллюзия. Значит можно жонглировать словами, образами, чувствами бесконечно долго, пусть это долго – это лишь летняя ночная прогулка на белом кабриолете по большому городу.

И пусть она закончится сексом или я просто отвезу девушку домой, в любом случае в памяти это останется. Это будут хорошие воспоминания, бесконечно глубокие, их не разобьешь на мельчайшие кусочки, сколько не пытайся. Вечер расколется на минуты, минуты на секунды, секунды на ветерок, свет фонарей, мириаду запахов, которую уже нужно разбивать заново. Ночь превратится в бездонный колодец, в который девушка нырнет с головой и уснет.